Mon poète
troubadour.


***


Il erre dans
les méandres de son âme,


Cueille les
fleurs du désert de son cœur ;


Pour les
offrir à ceux en manque de larmes,


Dont la
source a perdu son ardeur.


***


Il mélange
le suc de son amour,


A l’eau de
ses larmes amères,


Y plonge sa
plume du jour,


Pour
éclairer la nuit en jachère.


***


Il retient
sa mémoire en étal


A la page où
brillent les étoiles,


Quand le
crépuscule n’a pas fini de boire


Le
flamboyant festin avant de s’échoir.


***


Il rehausse
l’éclat de la lune dans sa lueur,


La décore de
ses verbes lumineux,


Pour qu’elle
rayonne au ciel de la peur,


De ne point
aimer à l’automne des cheveux.


***


Il pèche des
perles au fond des mers,


En fait des
colliers de belles sirènes,


Pour orner
le cou des Ève de la terre


A la passion
des cids pour Chimène.


***


De sa lance
aiguisée par sa lime ;


Il terrasse
la solitude des reclus


Des
profondeurs de l’ego intime,


Les tire
vers le firmament des élus.


***


Sa voix
retentit sur la lande calme,


Où la brise
de l’aube épouse le simoun,


Pour l’éduquer
en alizé aux ailes palmes,


Qui nage là
où Eros séjourne.


***


Il a apprit
de la délicate rose,


Qui
enseignait à ses bourgeons,


L’art de
plaire en étant close ;


Il en a fait
les sous de son argent.


***


Il a dompté
le tonnerre et l’orage,


Les mute en
murmure d’une mère,


Où meurent
les élans de notre rage,


En sanglots
détruisant les écluses en pierres.


***


Il a su du
silence de l’oubli


Que le cri
s’étouffe sous ses averses,


Lorsque
l’oreille tombe en chablis,


Sur un sol
hurlant de détresse.


***


Il prédit
des visions en rimes,


Au credo de
l’amour en quête,


Qui élève le
cœur vers ses cimes,


Où la
noblesse couronne sa tête.


***


Le poète
habite chaque être ;


A lui de le
laisser émerger,


En écoutant
la mélodie des maitres,


Qui gémit en
poèmes à la flûte du berger.






Mebkhout Beghdad